Un atisbo en relieve.

Que fuerza mayor puede ser la que a pesar de su intolerancia a la soledad, le hacen reiterar en su anacoreto peregrinaje, saltando a ciegas, a ojos cegados, los rotos de un suicidio prehistórico, que cacofonía armoniosa le hacen ser hambre para la sed de una carne desabusada de criterios imprudentemente abusados.

Si al final todo lo que necesitaba para poder seguir batallando con su embalsamada carne, era saber que podría reconstruir su refugio, donde poder volver a evadirse de la cruel impiedad de miradas en-desahucio, un confesionario que sin ser de madero crucificado le proporcionara reposo reposado, para sus cuantitativos atavismos preñados de sensatez insania.

El calor de una llama en invierno que le reconfortara llevándole a un cálido sosiego otoñal y aquella gélida brisa que bajo un sol de verano le refrescara su tórrida primavera, saciando la sed elocuente de su caos mental .

Algo así como unas alas con las que poder aletear y escapar de su yerro apocalisis intrínseco, algo así como unas neutrales partículas oxigenadas que la acercaran a un tangible paraíso orgiástico, un espejo donde poder mirarse sin tener que encubrir su unción por la dogma que domeña el suplicio de su pena y obtener un finito ígneo, para sus tan lúgubres aleteos quedos.

©BrisadeWrist.

Imagenes.-Peter Coulson & George Reshawk.